A roupa fala. Diz o que estamos sentindo.

Os olhos falam. Entregam tudo.

Tampouco, basta olhar-me, a roupa, para que obtenha a resposta de como me sinto hoje.

- Por esta razão há tantas pessoas analisando umas às outras.

Enxaquecosamente, eu

.A noite cai morta
.Uma luz alucinante cai implacável como um castigo
.Aos poucos a escuridão a estrangula

.Ouve-se minha latejante inquietação
.É o meu caos que vem chegando
.É a dor que grita o seu eterno insulto

.Durmo na podridão de minha mente e no nojo do meu corpo
.Estou onde se vive sem memória alguma
...Sobra desse peso morto gritos roucos e seus abismos

Aos seis anos de idade, ela escreveu uma estória conhecida por poucos:


XAPEIZIHO VEMEHLO

É rau mavei
mãmãetava fazedo boliho
Xapeiziho Vemehlo
vala leva e ceboliho
para võvõzinha e ceboliho
Pelitrada fora e vobe soziha
para leva boliho para vovozinha
Xapeiziho Vemehlo
Xapeiziho Vemehlo
Aode voceta toa tra da
ãrvore masi e so a fadamarinha
pasa pelitrada foreta


P.S.: Eu gostaria de compartilhar a letra, a maneira que escrevi. Mas, no momento, não disponho de scaner. Quem sabe, um dia...

QUEro mergulhar todinha em você.

VOcê reflexo da imagem do meu espelho.

Quando ouvia a buzina do vendedor de algodão doce ela disparava a correr e pedia para a mãe para comprar um.

Então, aqui, reúno minhas frases. Àquelas que ninguém da família esquece. Há sempre alguém comentando sobre a Tamara quando era "pequena"...

"Aqui ó, tio, eu tenho força no canudo" - mostrando meu braço magrinho.

"Foi o tio Preto, foi - chorando.
Eu não - meu tio encrencado -, foi a formiga.
Não foi a fudiga, não. Foi o tio Preto."

"Ô, mãe, vem vê a fudiguinha, vem" - apontando para a formiguinha.

"Mãe, não babunça o meu cabelo" - enquanto ela tentava desembaraçar meus cachos.

Eu vôo

Eu vôo no impulso rápido de correr. Sem asas, sem maquinaria, sem invenções, sem pílulas nem drogas. Vôo com o meu próprio corpo, mesmo que eu alça vôo a alguns centímetros do asfalto, mas eu vôo.